Она прижимается теплым боком, теплая, нежная, мягкая. Что-то нежно лопочет, рассказывает, пробует даже целоваться.
Она похожа на кошку, а может, кошка и есть. Она такой странный зверь - она мурчит, выгибает спинку и трется о ноги, цепляя коготками старый ковер. Она знает, что если этот мир не принадлежит тебе, то уж ей - точно. Иначе и быть не может, ей это известно так же хорошо, как то, что за тучами светят звезды, и если открыть окно, ранне-весенний холодный воздух, играющий с кронами голых деревьев, ворвется в теплую кухню, сорвет со стола бумаги, и пустит их в пляс по комнате. С шелестом.
Она смотрит на тебя с легкой хитринкой, зевает, и нервно дергает хвостом. И есть в ее лукавых глазах что-то томно-нежное, и вопрос:
"Ну, ты же меня любишь, правда? Тогда дай мне вооон тот кусочек мяска. Мур."